Photo : Aelis

Elle court dans la forêt. Elle s’écorche les genoux, en essayant de comprendre d’où sort cette colère qui lui soutire des larmes amères.

Pourquoi sa maman l’a-t-elle envoyée dans ce camp de vacances, dans ce pays où elle ne comprend pas un mot de ce qui se dit hors de la colo ? Pour voir un peu la campagne, changer d’air, s’ « ouvrir l’esprit ». Pourquoi les autres ne la laissent pas jouer avec eux ? Parce qu’elle est trop petite. Pourquoi est-elle trop petite ?

Les larmes coulent plus fort. Elle n’avait qu’à manger sa soupe, ses légumes, boire son lait.

Pourquoi ils ont fait la ronde autour d’elle en riant ?

Parce qu’elle a une trousse de toilette avec des nounours. Pourquoi ? Elle s’arrête pour sangloter. C’est elle qui l’avait choisie, exprès pour ces vacances.

- Hé, ça va ? Pourquoi tu pleures ?

Elle se retourne. Il a à peu près son âge, des cheveux noirs, bouclés, en bataille, qui lui tombent sur les yeux. Et il sourit.

- Viens, on va jouer.

Elle se lève, le regarde avec méfiance. Si c’était un piège ? Peut-être qu’ils l’observent tous, cachés derrière les taillis, prêts à l’humilier encore. Peut-être aussi que non. Elle ne l’a jamais vu à la colo. Pourtant il parle sa langue.

- Comment tu t’appelles ? elle lui demande.

- Yoakim. Allez, viens, je connais la forêt, je vais te montrer où trouver des scarabées dorés. Ou alors, on ira cueillir des coquelicots au bord des rails.

Elle le suit. Il lui montre les arbres et les oiseaux, elle lui apprend des chansons. Il grimpe plus haut, elle court plus vite ; ils rient aussi fort l’un que l’autre.

Elle court dans la forêt. Elle s’écorche les genoux, sans chercher à savoir d’où vient la joie qui l’entraîne. Yoakim court à côté d’elle en poussant des hurlements de sioux. Elle a un coquelicot dans les cheveux.

Une voix d’adulte les arrête.

- Que fais-tu ici ? Ce n’est pas un endroit pour jouer. Et tu n’as pas le droit d’aller seule dans la forêt.

Elle sent la colère et les larmes amères remonter. Je ne suis pas seule ! Je suis avec Yoakim !

- Avec qui ?

Elle se retourne.

- Yoakim ? Yoakim ! Yoakim !

- Tu ferais mieux de jouer avec tes camarades, plutôt que de t’imaginer des amis, ma puce. Viens, on rentre maintenant. Tout le monde s’inquiétait.

- Yoakim !

- Allez, viens maintenant.

Elle marche dans la forêt de hêtres qui a donné son nom à la ville d’Allemagne où elle passe ses vacances, pour retourner à la colo. Pourquoi ce n’est pas un endroit pour jouer, ici ?

Le coquelicot se prend dans une branche, reste en équilibre quelques instants, avant qu’un coup de vent le fasse tomber sur une plaque de métal oubliée depuis un demi-siècle.

Si elle avait fait attention, elle aurait lu : «Jedem das seine. Buchenwald, 1941 ».

Yoakim ?

Photo : Pidic

Texte: Petite Plume Sauvage

Photo: Petite Plume Sauvage

C’est le froid qui la réveilla. Sans ouvrir les yeux, elle voulut reprendre sa couverture, mais elle ne la trouva pas. C’est alors qu’elle se rendit compte que son matelas était beaucoup plus mou que d’habitude, et humide par-dessus le marché.

Elle souleva alors ses paupières.

Elle ne vit d’abord rien, aveuglée par le rayon de lumière qui lui tombait sur les yeux.

Puis, lentement, elle commença à discerner ce qui l’entourait : un monde inconnu. Elle était allongée sur un tapis de mousse humide, et cernée de feuilles qui faisaient cinq fois sa taille.

Elle n’eut pas le temps de se poser les mille questions qui auraient dû lui venir à l’esprit (Qu’est-ce que je fais là ? Où suis-je ? Comment rentrer chez moi ?) qu’elle se sentit soulevée par la taille : c’était une plante qui s’enroulait autour de son ventre, de ses jambes, de ses bras, et qui la menait inexorablement vers le trou béant qu’entouraient deux pétales d’un rouge gras.

Elle ne cria même pas.

Photo : Pidic

Texte : Petite Plume Sauvage

Cigare

Je reste suspendu à ses lèvres et je me consume lentement, dernière parole muette, dernière provocation, dernière volonté.

Compte à rebours.

Quand il m’écrasera, consumé, avec sa chaussure gauche, ce sera la fin.

Texte: Petite Plume Sauvage

Regard

Il paraît que je suis tout puissant. Que je peux foudroyer ou noyer, soudoyer. Que je peux dévorer, dévêtir. Que je peux être sombre ou lumineux, rassurant, condescendant, menaçant. Il paraît que souvent, je peux remplacer les mots.

Aujourd’hui je suggère: “Venez donc boire un verre!”; je suggère: “Allez, venez! On est potes.”

Je les déstabilise.

Même le photographe n’ose pas me capter, mal à l’aise.

Texte: Petite Plume Sauvage

Photo: Aelis

(c) Bellule

Mur

Je reste debout, mais à chaque impact, il y a un petit morceau de moi qui saute, un gravat de plus sous les pieds du prochain condamné. La violence me modèle mais ne me tue pas, et je reste debout, fier, sans voir que je suis défiguré.

Lui, il me tourne le dos, il me méprise un peu. Il se tient droit, les mains dans les poches. Il fume, il sourit: il est beau. Je sais qu’il tombera bientôt, il tombera comme tous ceux qui à la chaîne se posent devant moi et qui pleurent, qui chient ou qui insultent les soldats. Il tombera, transpercé, et un petit morceau de moi sautera, mais je resterai debout, défiguré.

Texte: Petite Plume Sauvage

Photo: Petite Plume Sauvage

Ma semaine dans l’escalier, même décor, idées changeantes, acides, sereines, ne pas réfléchir et me laisser dévaler, marche après marche, dans l’automatisme du corps qui fonctionne encore. Marcher, c’est vivre. Descendre un escalier, c’est être dans le vouloir, aller quelque part, faire quelque chose, changer l’eau du bocal. Ne pas réfléchir, ne pas se demander sur quel pied on est, sinon l’avalanche guette, laisser faire, accepter que l’on est certainement dans une démarche vers quelque chose ou quelqu’un, qu’il y a une attente derrière la porte.

Photo: Petite Plume Sauvage

Texte: Hélène